sin puntos ni comas ni tan siquiera mayúsculas

contando las pocas cosas que no te haya dicho ya

me bastan los dedos de una mano

suficientes para que siga doliendo su tacto en mi piel

cuando me moldeabas

y sin puntos ni comas

sin tan siquiera mayúsculas

yo era tu lienzo en blanco

sin voluntad propia

un objeto 

un simple objeto

que tú pintabas siempre con colores oscuros

un objeto feo y triste

oscuro

ahora ya no sé qué más decir

pero los dedos me duelen aun

la piel me duele aun

me culpo constantemente

no me explico nunca

me siento hereje al hablar de amor

hala ya está lo confieso
se me mueren las plantas

salvo una que siempre crece

crece poco a poco aunque tenga que cercenar la mayoría de sus brotes

para que algunos sigan creciendo

cercenada para crecer

así me hago yo

El cuchillo en el agua

No tengo razones para odiar
cada hueco de tu piel
que no mira las
causas de mi enfermedad.
Tengo en cambio todas las de perder
cuando tu eco se desdoble
y empiecen a reaccionar mis lacrimales.
Siempre fui paredes de metal
y guerras frías.
Paredes de metal y nostalgia.
Y fuego.

Las calles se abren a mi retirada
justo cuando las luces de los bares
rechinan en el paladar,
confundiendo el tímido rastro
del camino de vuelta a casa.
Soles de farolas y menús del día muertos.
Atropellados sobre el asfalto.

¿Quién habló del camino del exceso?
¿Quién tomó la salida equivocada?

Lo único que te pido es
que no vuelvas nunca
a dejarme hablar.

Tengo tantas ganas de colgar las llaves
como de decir mi nombre.

Tengo tantas ganas de cerrar la puerta
como de abrir tu nombre.