Holly siempre ha sido muy creativa.
Le encanta crear.
Y tanto.
Hay obras más importantes que otras. Las hay que te cambian la vida. Y viceversa.
Espero que todas las noches volviendo tarde, sin dormir, te sean ahora de utilidad. No lo sabias. Pero estabas entrenando para hoy. Para mañana.
Estoy deseando ver tu obra. No solo hoy.
Todas las puertas chillan
y dicen tu nombre en mitad de la noche.
Todas las puertas crujen
al paso de almas desconsoladas
que saben que eres el único cobijo,
saludan,
bendicen tu cuerpo,
destilan tu miedo,
expulsan tus credos.
Todas las puertas siguen
guardando secretos que solo tú conoces.
Todas las puertas cierran
obedientes a mi paso,
soltando un rugido
que altera tu paz.
Cierran y bajan telones
que separan mi insomnio
de tu falta de sueño.
Cierran para que tú estés a salvo,
para que valga la pena,
cierran para que grites mi nombre
en mitad de la noche.
Cierran,
expulsan mentiras y te sacan de quicio.
Cierran e increpan al techo
que no podamos tocarnos.
Cierran,
chillan,
me miran.
Pero no todas abren.
Ni saben que existo.
Es de las cosas que más gracia me han hecho últimamente. Ryan en SNL.
- "I now what you did!!"
A ver si vuelvo de nuevo más pronto que tarde.
"No tengo miedo al fracaso, es que el fracaso me importa más que cualquier otra cosa." - Anónimo
Hace tiempo que no cojo distancia
para verte salir corriendo,
lanzarte al vacío
y empezar a batir las alas.
Hace tiempo que no te veo haciendo lo que más te gusta.
A veces pienso
que a veces
deberíamos empeñarnos más
en batir el récod del mundo
de horizontalidad aplicada.
Así podría verte salir corriendo
y justo antes de abrir la puerta
y desaparecer,
batir el zumo de mis ojos en tu espalda
para desayunar.
Para desayunarte.
Y salir corriendo.
Holly y en especial el querido Willie C.
Este año se cumplen 20 años de Beautiful Girls. Uno de nuestros referentes más absolutos. Un tal Alberto Moreno, en GQ, ha diseccionado la película y por tanto nuestra existencia.
En 20 años ‘Beautiful Girls’ no ha envejecido ni un segundo; has sido tú.
El subtítulo de este genial artículo es "Llevas dos décadas tratando de no convertirte en Willie C.". Nosotros llevamos toda la vida siendo Willie C. Siendo unos arribistas del amor, padeciendo síndrome de Stendhal cada diez segundos.
No podemos ser Pooh, pero joder si lo intentamos.
Good night sweet girl.
Una niña orgullosa esperaba en el andén,
Con sus manos guardadas
En el fondo del abrigo de la fe.
Una niña con rosa esperaba sobre la ola
De un eco lleno de besos.
Viento dulce con silbidos de un tren de ayer.
Niña con semblante de nido alto
Niña con ojos de pueblo en un lago.
Niña el tren ya huele tu rosa
Y tu rosa empieza a crecer...
Y esa niña orgullosa miraba la vía vacía
Con ojos de arco tensado
Y una flecha siempre a punto de llorar.
Y esa niña orgullosa agarrada a su rosa,
Silenciosa llama roja,
El corazón de corona sobre su cabeza loca.
Niña con semblante de nido alto
Niña con ojos de pueblo en un lago.
Niña el tren ya huele tu rosa
Y tu rosa empieza...
Niña con semblante de nido alto
Niña con ojos de pueblo en un lago.
Niña el tren ya huele tu rosa
Y tu rosa empieza a crecer...
Una niña orgullosa esperaba en el andén
Con los ojos cerrados,
Esperando a que se los abriera él.
Lo primero que se te escapa es el nombre del autor
obedientemente seguido por el título, el argumento,
el final desgarrador, la novela entera
que de pronto resulta que no has leído,
ni siquiera oído hablar de ella,
como si, uno a uno, los recuerdos que solías abrigar
hubieran decidido retirarse al hemisferio sur de tu cerebro,
a un pueblecito de pescadores sin teléfono.
Hace ya tiempo que dijiste adiós a los nombres de las nueve musas
y viste a las ecuaciones cuadráticas hacer el equipaje,
e incluso ahora, mientras memorizas el orden de los planetas,
algo más se te escabulle; tal vez la bandera de un Estado,
la dirección de un pariente, la capital de Paraguay.
Sea lo que sea lo que luchas por recordar,
no lo tienes en la punta de la lengua,
ni tampoco acecha en algún otro rincón oculto de tu anatomía.
Ha sido arrastrado por un oscuro río mitológico
cuyo nombre, hasta donde puedes recordar, empezaba por
por el mismo camino hacia el olvido donde te encontrarás con esos
que ya no saben nadar o andar en bicicleta.
Es inútil que te levantes a media noche
a buscar en la enciclopedia la fecha de tal célebre batalla.
Ni que la luna en la ventana parezca surgida
de aquel poema de amor que una vez supiste de memoria
Tengo un regalo para dentro de poco
que no sé si me voy a acordar de darte.
Para dentro de poco porque dentro de poco es tu cumpleaños.
Lo tengo desde hace mucho.
O no. No sé. Pero sí.
Tengo ventanas abiertas en pleno invierno
haciendo señales de humo.
No tengo tantas cosas que decir
como ganas de decirlas.
Tengo teclas oxidadas que ya no pulso
porque no tienen un lugar exacto,
no pertenecen a ninguna palabra
pero están ahí. Y me miran y me preguntan
cómo me encuentro.
Pues no me encuentro.
Gracias.
Aquí el miedo. Aquí su dueño.
Holly, me está gustando mucho el nuevo disco de Ricardo Vicente. Esto es así.
Si vas a estar rezando obsesionada con hacerme feliz,
Te digo ya que es como estar medio drogada en una fiesta;
Lo digo yo.
Ocultándoles todo a tus señores,
Medio drogada en una fiesta de Telefónica
Holly, siempre he dicho que estás en todas partes.
Estás en las veces que sueñas cosas que nunca dije. Cuando conquistas ciudades y cuando bebes cerveza. Estás tan en todas partes que por supuesto estás en los ordenadores de todo el mundo. Y también estás en las nubes de la música.
Holly, esta semana hemos estado de conciertos. Primero a Fran Nixon y luego a McEnroe.
Tengo una sed desmedida que anuncia tormenta en el portal de tu casa.
Que es la mía.
Tengo una fuente inagotable de verbos latentes en la puerta de tu boca.
Que es mía.
Tengo miradas que llegan a tocar tus entrañas, a palpar las paredes de tus venas, como un ciego.
Tengo tantas alarmas por la mañana para que seas tú la que me abra los ojos.
Que son tuyos.
Holly, va a hacer casi un año de la última vez que pasó algo aquí.
Tenía que poner algo. Tengo.
Echo de menos algunas cosas muy bonitas que han pasado aquí. Echo de menos a Anónimo, nuestro anónimo que por un momento pasó a ser nónimo. Para luego volver a su estado habitual.
Echo de menos leerte y echo de menos escribir.
Y a ti.
Es posible que ahora mismo nos estén pasando las mejores cosas que nos han pasado. A mi me pasan. ¿A ti te pasan? A mi me pasan, bueno, luego te lo miro, pero casi seguro que sí.
Pues eso, que ya está bien.
Fin del comunicado.
