El cartero no tenía la culpa...

82 mails sin leer,
bonito número
pero ninguno es tuyo,
ninguno dice nada

Los contadores hacia atrás,
regresión a cuando no existías
a cuando no significabas nada,
a cuando yo tampoco existía
y no había empezado nada

Escribir veinte poemas de amor
y una canción desesperada
poder llorar con garbo
sin hundir la cara en la almohada
por vergüenza
Llorar con descaro.
Sentirlo todo
y no tener miedo
a que esto me estalle en las manos
Poder escribir veinte poemas de amor
y una canción desesperada
y que me quieras.