No me importaría...

No me importaría que las rachas fueran de viento, ni que los ojos mirasen firmes a un sitio preciso. Que las llamadas fueran perdidas justo en el momento exacto en que recordar esa noche. Las mañanas son de los días que esquivan respuestas y puntos sobre las íes. Las cicatrices son de momentos inoportunos, de notorias aboliciones de lo concluido. Si todo ya fue expuesto y tuvo su propia amnistía de ambivalencia. No me importaría que los nudillos fueran reptiles recorriendo los pasillos de mi idempotencia, ni que las noches en vela fueran cobijo de miles de estrellas muriendo a deshora. La fuente de todo lo inmune es el propio resguardo de la indiferencia, como tantas palabras dichas a ciegas y tantos tejados anclados en la desdicha de no retener la lluvia, de tantas y tantas rupturas de nada, de tantos cafés cortados, de todas las caras de pena.