En la primera guerra meridional sé que soñaste conmigo,
estaba pensando en invitarte a cenar y me pegaron un tiro.
La vuelta ciclista del 63 no la llegó a acabar nadie.
John Fitzgerald Kennedy quería saludar y eligió un descapotable.
Ya nadie cree en los cuentos de hadas,
qué pena que no haya ortopedias bonitas para las chicas guapas.
Es muy complicado dormir siempre a tu lado.
Qué pena que no haya ortopedias bonitas.
El record Guiness de escalar tu balcón no me duró una semana,
un equilibrista utilizó el ascensor y no contó como trampa.
Un seductor pidió la jubilación porque se había enamorado,
y yo me pegunto: ¿es pronto para decir qué haremos sin Marlon Brando?
Ya nadie llama a los tranvías deseo.
Qué pena que no haya violadores políticamente correctos.
Es muy complicado dormir siempre a tu lado.
Qué pena que no haya violadores correctos.
Ya nadie llama a los tranvías deseo.
Qué pena que no haya ortopedias bonitas para las chicas guapas.
Es muy complicado dormir siempre a tu lado.
Qué pena que no haya ortopedias bonitas.
Cabezadas de luz de cerveza,
de claros de luna.
Vendavales de
techos caídos
y puertas
entornadas.
Neuronas suicidas.
Ciudades en vela.
Caminos de vuelta asequibles
y ninguna manera de ser
el trozo de tela que cuelga
de los pantalones.
Para que sepamos
el sitio
que ocupan nuestras miserias.
Tommy: Can I ask you a question?
Andera: Go ahead.
T: How long have you been going out with your boyfriend?
A: Eight months.
T: And it's good?
A: It's very good.
T: He makes you happy?
A: Yeah. I look for that in a man, you know. The ones that make me miserable don't seem to last.
T: Right.
A: You know there are four words I need to hear before I go to sleep. Four little words."Good night sweet girl". That's all it takes. I'm easy, I know, but a guy who can muster up those four words is a guy I want to stay with.
El viento que transforma
los arpegios
de derivas de sol,
de fuego eterno.
Soñando entre paredes
de granito
la calma senil de la mañana.
Aceras de vapor de inquietudes
fabrican el camino que deshago,
tabiques de talladas
decepciones
encierran los permisos
que nos damos
para llegar tarde
siempre
que no somos invitados,
para quejarnos
de la suerte
del vecino.
Quién tuviera historias que contar
del tacto de los rayos de sol
que cruzan -supongo-
a tiras tu persiana.
De las marcas de las sábanas
en tu espalda.
Del olor a café recién hecho
y zumo de naranja natural.
De mantenerte despierta
con mis ronquidos,
de esperar a que cierres los ojos
para cerrar yo los míos.
De esconderte el cepillo de dientes
y pedirte un rescate desproporcionado.
De la almohada.
De levantarte a la cocina
con mi camisa
y pedirme un rescate redundante.
De tu voz,
de tu nuca.
De romper el despertador,
de entender cada gesto tuyo,
de saltar al vacío.
De vasos de agua,
de tirones de manta,
de segundos actos sobreactuados.
De saber por qué lo hiciste,
de no inventar tu
-más que probable-
sincero despertar.
De bailar canciones infames,
de volcar los relojes
sobre su propia inexistencia.
De pelear con los cojines.
De no ser más que lo que quiera
el color de tus mejillas.
Ya que la mitad, o así, de las visitas y comentarios son tuyos, me ha parecido bien hacerlo... a ver si te animas y te unes a nosotros.
"Y supe que se acababa todo el día en que, sin yo pedirlo, me sirvió una cerveza bien fría al llegar a casa y esperó a que me sentará para decirme 'tenemos que hablar'. "
Tu espalda tiene el suelo de
una estrella,
el polvo de una bombilla que
se funde,
los brazos arenescos en Corea.
Ya finge el ladrillal
de nuestro futuro.
[Mensaje recibido hoy a las 5 horas 49 minutos]
[10.000]
Ahora, eso sí, no sabemos cuántas son autovisitas...
"Él era tan duro y romántico como la ciudad que amaba. Tras sus gafas de montura negra se agazapaba el vibrante poder sexual de un jaguar. Nueva York era su ciudad y siempre lo sería." 
